1997 год, 8.08
Пятница

Я начинаю этот дневник с мыслью о том, что написанное никогда не смогу прочитать. Да и вряд ли кто-то другой сможет прочитать записи того, кто пишет вслепую, скорее всего буквы будут прыгать, наползать друг на друга или, наоборот, растягиваться бесконечно. Хорошо, что я могу почувствовать хотя бы край листа.
Эту тетрадь мне подарил врач. Здесь выпуклые линии для строк, чтобы я знал, где следующая. И маленькие цифры-номера у края. Он обещал найти способ делать шрифт выпуклым, кажется, он действительно считает, что моя слепота - его вина. Что за глупости, бывают же случаи, когда недуг не излечивается даже с помощью магии.
Зачем я все это пишу? Я не знаю. Наверное, чтобы не думать. Чтобы не думать о той ночи, я убил кого-то из них, но не знаю, погиб ли тот, кого я искал.
Я не знаю, мертв ли он. Получил ли он, чего заслуживает. Нет, не так, он никогда не получит то, что заслужил, потому что смерть - слишком гуманное наказание.
Хорошо, что Элен не видит меня таким. Ей было бы страшно. Я еще не могу смириться с мыслью, что мир для меня теперь навсегда останется таким. Мне все время кажется, что это сон, и скоро он закончится, я снова стану видеть, снова посмотрюсь в зеркало. Я слышал, как шепчутся колдомедики у моей кровати. Они думали, что я сплю, но сон покинул меня еще несколько дней назад, а то забытье, в которое я погружаюсь на полчаса или час, сном назвать сложно. Они говорили о моих глазах. Они говорили, что у меня там какая-то пелена, а я даже не могу убедиться в этом.
Мне не страшно. Мне почти все равно, и я с удивлением замечаю, что мое спокойствие пугает доктора больше, чем если бы я накинулся на него. Ему еще не сказали о том, что случилось утром.
Кто-то принес мне цветы. Они так замечательно пахли, но... Но я не мог понять, что это за цветок. Я ощупывал листья и бутоны, принюхивался снова и снова - и все бесполезно, я не мог определить вид. Я даже не знал, какого они цвета. Дежурный прибежал на звон стекла, я разбил стакан, в котором стояли цветы. Я сжимал в руках бутоны, разрывал лепестки и листья, ломал стебли. Безымянные цветы, которые я не мог увидеть.
Их не было. Ничего нет, никого нет.
Меня нет.

Отредактировано Xavier Lockwood (2013-06-26 12:09:42)